Después de tantos años, a Joseph aún le impactaba la gran fachada, por el número de ventanas, por la madera que a simple vista parecía piedra blanca. Durante mucho tiempo había sido la casa de su hermana Molly, que fue ama de llaves y compañera de William Johnson, madre de sus últimos ocho hijos.
Un rayo había caído en la casa, las llamas habían devorado la madera, la colección de mapas, los libros de la biblioteca, importantes documentos sobre concesiones de tierras. Hizo reconstruir la casa en piedra, él y su familia se habían reinstalado hacía casi un año. Ahora Guy Park era un edificio imponente. Tras las amenazas de los Bostonianos, se estaban realizando obras de refuerzo.
Cada vez que Canajoharie se insinuaba a la vista, Joseph Brant meditaba sobre el destino de su pueblo.
A los pies de la colina, el río Mohawk formaba una gran curva que encerraba los campos y las viviendas de madera, construidas según el modelo de las grandes casas.
Cuando la nación todavía era numerosa, las tradicionales moradas hacían honor a su nombre: podían alojar hasta trescientas personas. Ahora todo el poblado ni siquiera llegaba a eso.
Las dimensiones de las casas se redujeron mucho. Ya no...
Joseph recordaba la mole del fuerte en lo alto del terraplén, los cuatro bastiones y la empalizada a su alrededor. Pocas construcciones de troncos eran tan sólidas e imponentes, pero la guarnición británica estaba en ruinas desde hacía algún tiempo. Pocos inviernos de abandono habían acabado con el orgullo del lugar: las contraescarpas podridas, las casamatas desvencijadas, los baluartes desmoronados en el foso.
El lago era precioso, abarrotado de peces en todas las estaciones. Era suficiente montar una pluma en el anzuelo para pescar lucios y truchas en abundancia. Los salmones pesaban veinte libras y los peces voladores tenían unas alas que hasta los halcones envidiarían.
Una tarde de finales de junio, los tres fuertes de Oswego se le aparecieron a la vista. En el fondo, el azul del agua se topaba con el cielo.
Fort George era un esqueleto renegrido, quemado durante la guerra.
Un poco más lejos, las ruinas de otro fuerte, refugio de colimbos y ocas. La plaza de armas albergaba las chozas de los indios que acudieron para el consejo. Frente a cada una de ellas campeaban armas, cabelleras y trofeos de guerra. Un bullicio difuso acompañaba el ir y venir de hombres y mujere...
“Caminando en la ribera del lago, hubiéramos podido creer que estábamos a orillas del Atlántico, si no fuera porque paseábamos sobre inmensos acantilados de granito, que defienden la tierra del asalto de las olas. El ojo se pierde en la inmensidad de las aguas. El Ontario es tan grande como el Caspio. Nunca se congela completamente.”
DeWitt Clinton, comisario para el Canal Erie, diario personal, 1810
El serpenteo de una anguila quebró el flujo de los pensamientos. Joseph miró al noreste, en dirección a Canadá, inmensa extensión de pantanos y bosques. Hacia proa se abría un laberinto de islas, canales y troncos flotantes, que marcaban el límite entre el lago y el río.
Agua, árboles, tierra y luz por doquier.
De las riberas del San Lorenzo se irradiaban aromas de verano, al aire libre se dispersaba el miasma que emanaba de los barcos. El sol aún iluminaba y pronto los rápidos de Lachine habrían puesto a prueba el convoy.
La isla de Montreal apareció bajo pleno sol de julio. La isla del Gesù, el segundo pilar de la entrada a Canadá, asomaba a sus espaldas. Las aguas del San Lorenzo se partían en un triple recorrido, con pasajes de fácil defensa, para volver a reunirse más al norte. [...]
La colina estaba regada por parcelas y huertas que descendían hasta la ciudad, custodiada entre bastiones. El campanario de la iglesia de Notre-Dame descollaba en la zona urbanizada.
Por la calle de St.Paul se apiñaban carros que se dirigían al mercado. Las entradas de las tiendas de té, abrigos de pieles, bebidas alcohólicas y tejidos estaban enmarcadas por carteles, que trepaban por las fachadas hasta las primeras ventanas, aclamando la variedad y calidad de las mercaderías. Por las trastiendas abiertas se divisaban las murallas y el ajetreo de estibadores delataba la proximidad del río, con la línea del puerto y los mástiles de los barcos agolpados alrededor de los muelles...
El incendio llevaba ya varias horas, se desplazaba hacia el norte y no hallaba obstáculos, el cielo estaba teñido de bronce y pirita. Era imposible saber si el sol estaba por despuntar.
Entre los evacuados circulaban voces, culpaban a los rebeldes. El fuego se había iniciado en una taberna en las cercanías de Whitehall, en el cabo meridional de la isla, y se había extendido hacia el norte y al oeste bajo el soplo árido de Eolo, destruyendo todo lo que encontraba entre Broadway y el Hudson. La vieja...
